JOSÉ Y PILAR

Esa noche me desperté varias veces y me costaba conciliar el sueño, porque las imágenes se volvían a proyectar ante mis ojos con una tremenda nitidez. José y Pilar, Pilar y José...

Me quedo con las imágenes en la Montaña Blanca, el abrazo profundo y eterno, y el viento ondeando en sus ropas y enredándose en el pelo de Pilar. La mirada cómplice... y el abrazo...

Desde fuera me sentí honrada, privilegiada, por poder entrar en la vida de esta admirable pareja. Pero a la vez sentía una profunda timidez, como si me hubiera colado en su cocina mientras Pilar fregaba los vasos del desayuno, o en el despacho de José mientras se acomodaba para el increible proceso de CREAR. Yo estaba allí, en ese avión, en esa rueda de prensa, vigilando ese suero que se iba consumiendo, y a ratos sentía que nadie me había invitado... o quizá sí.

Si ya mi admiración por José Saramago era grande, después de esta experiencia se ha vuelto infinita. Admiración infinita por su obra, y sobre todo por su persona en toda su integridad. Hombre admirable simplemente por su mirada... Sentado en silencio, pensando, miras sus ojos y ves tanto... como cuando miras el cielo en una noche estrellada, y si te concentras puedes ver que detrás de las estrellas más visibles, hay más, y detrás de aquellas, más, y más... sin fondo.

Hombre admirable cuando habla, con ese acento sedoso, su parsimonia, sus pocas y justas palabras que en cada momento son las que tienen que ser. Y me sorprendo con su increible sentido común... ¿por qué a veces le damos tantas y tantas vueltas a las cosas? A veces son tan sencillas que no somos capaces de verlas. Y Saramago, con pocas palabras podía esclarecer el mayor de los misterios, con esa serenidad, con ese aplomo... "dios, dónde está dios, si nos decían que estaba en el cielo y el cielo no existe, sólo el espacio... "

Raciocinio, sabiduría, sentido común... y algo que hace de él un hombre único: su sentido del humor. Humor que para mí, más ignorante que otra cosa, porque cómo me atrevo yo a hacer semejante valoración, con la cantidad de personas inteligentes que lo han estudiado, repito... humor que para mí raya en la inocencia... humor que los que saben más que yo dicen que es ironía. Una ironía basada en la inocencia, insisto, que te provoca una gran sonrisa, e incluso que te puede emocionar... Porque repito... ¿cómo no somos capaces de ver las cosas con esa clarividencia, por qué le damos vueltas y vueltas a asuntos, buscando una explicación profunda y compleja, cuando la respuesta está ahí, delante nuestra, esperando a que simplemente la veamos?

No somos capaces, no, y la razón es tan sencilla... José Saramago fue un genio, un hombre de los que sólo surge uno cada 100 años, por no decir más. Y ante semejante hecho la Naturaleza debería de haber aprendido ya... debería haber aprendido que la humanidad no puede permitirse estas pérdidas, debería haber aprendido que hombres así nunca deben morir.

Los burros y yo...

Y cambio en este título algo que una amiga feisbuquera comentó en un post mío... algo así como "Paqui y sus burros", y me llenó de orgullo! Gracias, Lego.

Vengo del blog de Burro Romero de leer algo que me ha dejado gratamente impresionada, algo sobre el milagro de la vida ante unos ojos llenos de sensibilidad y amor hacia estos impresionantes animales. No digo más, que las palabras importantes son suyas, y estos ojos que vieron semejante milagro son los de Rafael Benjumea, del Refugio del Burrito... Os enlazo con su relato.

http://burroromero.blogspot.com/2010/07/bienvenida-al-mundo-pequena-por-rafael.html

La Casa de la Carretera

Mis recuerdos me llevan a aquella Casa familiar, una casa que a veces llenábamos de carreras y voces infantiles, y que la mayor parte de las veces se quedaba en silencio intentando buscar las risas y los llantos del pasado.
Hubo un tiempo en el que la vida llenó cada rincón de la Casa, bullía la energía en su interior... y rebosaba por el aire de aquella entonces humilde ciudad... Las risas de la Casa de la Carretera... Mujeres maduras gobernando, muchachas jóvenes alborotando... cascabeles de alegría entre carencias. Eran bonitas, muchos rondaron la Casa atraídos por sus voces, sus risas y sus talles altaneros. Y ellas reían, reían, y las mujeres maduras reían con ellas.
Pasados los años la Casa quedó como testigo mudo de una vida, de muchas vidas que se fraguaron allí, que pasaron por allí, que acabaron también allí.
Hubo muchas lágrimas por el padre y esposo muerto, por el hijo y hermano muerto... tan joven... A veces aquellas lágrimas vuelven prendidas de los recuerdos...
Hoy. Recuerdo a los que faltan, a los que están en la distancia. Miro a mi madre, a mi padre... Sentados en sus sillones. Cada día es uno más, qué vamos a comer, qué vamos a cenar... ¿vendrán hoy a vernos? No, hoy no han venido, a ver mañana. Y amanece otro día, y allí están ellos de nuevo sentados en sus sillones, viviendo un día más, respirando un dia más.
Y ellos... fueron parte de los que rieron, de los que llenaron de vida la Casa, de los que lloraron en ella. Mi madre fue uno de esos talles altaneros, fue una de aquellas hermosas muchachas a la que muchos intentaban mirar al pasar por la Carretera, tuvo una de esas cristalinas risas que revoloteaban por la puerta hacia la calle.
Como se puede vivir tanto, y quedar tan poco. Sólo recuerdos, algunas fotos viejas y amarillas, y añoranza del tiempo pasado.
Y entonces llegamos los jovenes y no entendemos por qué están los abuelos tristes, por qué están hundidos en sus sillones sin ganas de nada... Van pasando los años y creo que los entiendo, creo que voy comprendiendo lo que significa que la vida vaya pasando, y que las risas del pasado no vuelvan.

Un beso desde el alma para mis queridos padres.

De vuelta...

Sentir la inmensidad de un fiordo, estar en el último peñasco al norte de Europa... más allá... el ártico, calentarme los pies en una grieta entre la lava solidificada, presenciar la actividad de un géiser y recibir una buena ducha de regalo, ver una ballena en alta mar, observar a los frailecillos bajo mis pies, sentarme al borde de un acantilado imposible rodeada de miles de gaviotas, calentarme al sol de medianoche, encontrarme ante un inmenso glaciar......

Estas son algunas de las sensaciones con las que me quedo después de este precioso viaje. Desde el fiordo de Geiranger hasta el Cabo Norte, en Noruega, el punto más septentrional del continente europeo, navegar hacia Islandia, esa isla con el corazón de fuego y piel de glaciar, recorrer las islas Orcadas, la Shetland, al norte de Escocia, respirando naturaleza pura, campos verdes salpicados de ovejas, cielos plenos de aves marinas, Y alrededor el mar, siempre el mar... mar del Norte, mar de Noruega, océano Ártico, muchos días bravo, otros liso y suave como la seda... las tardes sentada ante el mar mientras navegas con un buen libro en la mano... mirando al mar... como cuando miras el fuego de una chimenea, que te hechiza con su baile de llamas... El mar hechiza, te hace mirarlo durante un tiempo infinito, sosiega, relaja el cuerpo y el espíritu... Descanso...

El sol desciende en el horizonte, la luz se va apagando, el tiempo se enlentece, se para, el sol ya no desciende, allí está colgado en el cielo, con esa luz dorada tan especial de un atardecer eterno. Y sientes que el tiempo cada vez va más despacio, no hay prisas, la noche no llega y sientes que tienes todo el tiempo del mundo ante ese sol perenne. Una sensación única.

Te obligas a ir a dormir, al día siguiente habrá mucho más que sentir.

Mi primer premio: SYMBELMINE

Un ya viejo amigo me dio hace unos días un bonito premio desde su blog "La vida es bella (desde Coria con amor)". Gracias Pastor, gracias por acordarte de mi rinconcito, gracias por ese premio Symbelmine, un nombre especial, el nombre de esa flor llamada No me olvides...

No he sido yo seguidora de Tolkien, y desconozco esos mundos de fantasía que a tantos millones de personas han hechizado, por tanto me permito copiar este trocito escrito en el blog de Pastor para explicar un poquito sobre esta flor... Seguro que a los lectores de Tolkien les resultará muy familiar:

"Y ¿por qué este nombre "Symbelmine o Nomeolvides"? Symbelmine son aquellas flores que, según Tolkien, crecen sobre las tumbas de los reyes Rohirrin. Sin darnos cuenta, hemos viajado a la Tierra Media para revivir las historias que Tolkien relató. Symbelmine, Athelas, la Hoja de Reyes...esta rara flor tan sólo crece en las tierras que en un tiempo estuvieron habitadas por los Numenoreanos, pues la trajeron ellos mismos de su propia tierra. Pocos sabían desde los tiempos de la Guerra del Anillo, incluso entre los hombres de Gondor, la fuerza curativa que esta flor alcanzaba en manos del linaje de Isildur, el caído por la voluntad del Anillo."



La pequeña y modesta flor "no me olvides" tiene cinco pétalos y su centro pareciera un pentagrama resplandeciente de colores blanco y amarillo; generalmente es azul claro o blanco y crece en grupos, dado que sus semillas pequeñitas son dispersadas por el viento en los terrenos grandes. En el significado de las flores, la flor No Me Olvides, simboliza a la amistad y al amante eterno.

Con este premio tratamos de estrechar lazos con gente que nos parece especial para no olvidar esos blogs, esos rinconcitos personales que nos enriquecen con cada lectura y que nos animan a mantener vivo nuestro espacio.

Y ahora es el momento de explicar las reglas por las que se otorga el premio:
1. Elegir blogs o sitios de Internet que por su calidad, su afinidad o cualquier razón hayan conseguido establecer un vínculo que desees reforzar y premiar con un “no-me-olvides” y enlazarlos en el post escrito.
2. Escribir un post mostrando el premio, citar el nombre del blog o web que te lo regala y notificar a tus elegidos con un comentario. Si es posible el origen del premio.
3. Exhibir el Premio en tu blog.

Quiero transmitir este premio No me olvides (me gusta más que Symbelmine...) a algunos y algunas compañeros bloggeros a los que por muy diversos motivos un día me enlacé. Perdonad si alguien ya tiene el premio, he intentado constatarlo, pero es un poco complejo, así que si me repito pensad que es mi particular petición de "no me olvides":

- Para Isa, de Hasta ser cuatro: compañeras de hace años, chateras de pro en su día ;-), y seguimos unidas por nuestro hilo rojo particular.
- Para Patri, El Lector, mi familia, con ese "rincón de lectura y lectores" tan especial.
- Para Ana, de Mi pequeña-GRAN FAMILIA, mi ex-jefa de abrilinos, mi compañera verde esperanza.
- Para Anabel, de Mis cuatro tesoros, otra compañera del mundo verde de la ilusión, su preciosa hija me enamoró, y ver juntos a sus cuatro tesoros es una auténtica delicia.
- Para Mei Ling, de Mi Hilo Rojo: porque es una maravilla visitar su blog y ver tanta belleza.
- Y por último para Sandra, de La buena Estrella: porque escribes que un placer leerte, porque transmites amor y belleza en tus escritos a tus hijos, y desde el otro lado del océano podemos entender un poco lo que dicen nuestros corazoncitos.

Todos estos blogs están (estáis) enlazados aquí al ladito... por si queréis visitaros ;-)
Besos para todos y todas, y en especial para Pastor, Silvia y Rod, que tenéis un corazón que no os cabe en el pecho.

Feliz cumpleaños, Casper, perrito bueno

Hoy mi perro Casper cumple 12 años. No sé por qué valoro tanto este cumpleaños, otros han pasado desapercibidos... no sé... Será que se me hace viejito y me despierta gran ternura. Mi perro a sus 12 años sigue tan guapo como siempre, con sus canitas a lo Richard Gere, pero sordito... él tan feliz... y a mí me hace pensar....

En este día quiero rendirle mi pequeño homenaje a este compañero fiel, y perro bueno donde los haya. Con su carita de bobalicón me acompaña cada día, cada hora y cada minuto, es mi sombra. Es un perrito bueno, sí... Hace años una amiga dijo de su madre, mi añorada perra Lucy, algo que hoy se lo digo a Casper, a él por méritos propios y con todos los honores: cuando Dios repartió las almas de los perros a Casper le tocó un alma de San Bernardo...

El olivo de mi calle

Al olivo de mi calle este invierno lo troncharon, como caña vieja su tronco crujió y se vino abajo. Un incauto le partió el alma casi centenaria por la mitad... Fue un accidente de coche, al incauto no le pasó nada, al olivo sí. Allí quedó su medio cuerpo, tirado en la tierra, con enorme astillas dirigidas hacia el cielo desde su muñón. Pasaron dos días, y acudieron prestos y eficaces los trabajadores a terminar de amputarlo de la tierra. Con enorme sierras eléctricas lo cercenaron a ras del suelo, de ese suelo que durante décadas le había dado la vida. Cuando salgo de casa y miro al frente veo un vacío inmenso...

Ahora el cielo está azul intenso, el sol brilla con rabia, los pájaros revolotean y pían frenéticos, el campo empieza a cubrirse de flores, de abejas, de mariposas blancas. La vida resurge de su nicho con una fuerza incomprensible. La primavera es pura magia.

El olivo de mi calle tiene un enorme corazón bajo tierra que sigue latiendo, y late con fuerza... Junto a los restos grises y tristes de lo que un día fue su vida surgen con fuerza sobrenatural unos brotes, brotes verdes de un verde olivo intenso. Él estaba aquí antes que ninguno de nosotros, y creo, sólo creo, que seguirá aquí mucho después de que nos hayamos ido.